El cielo puede esperar

"¡Extra, extra! ¡Todos los detalles sobre el homicidio en la quinta planta de la Casa das Letras!”.
“¡Eh, chico, acércame uno!”. El Tíscar Express no había escatimado tipografía para resaltar el fatídico episodio: “Hampón, baleado en su guarida, deja mujer desesperada”.
Dobló el tabloide y lo apretujó contra su sobaco izquierdo al tiempo que reemprendía la misma tranquila marcha con que se había adentrado en la noche tras saldar cuentas y eliminar, con el insuperable aceite de Markota, su huella digital de aquel taquicárdico viaje a la guerra. Abandonó el Barrio de los Rosales con media sonrisa en los labios, a través de los que se entreveían unos sibilantes y plateados dientes: “Es momento de volar, pajarito…”, pensó mientras acariciaba la culata de la Minoic 45.
Al girar en la primera esquina se topó con un rótulo premonitoriamente incitante que no le resultó indiferente: “El cielo puede esperar”, masculló al tiempo que husmeaba una pegajosa humedad de presagiada tormenta.
Un trueno estremecedor fue el anticipo de lo que vino después. El cuerpo celestial de bomberos decidió aliviar sentinas y descargó sus abluciones sobre la negritud del asfalto. “Peor para el sol”, oyó decir a sus espaldas a una vieja vendedora de escapularios con los que tornaba la lluvia. “Sí, señora _asintió alzando el cuello de la gabardina bajo aquel mingitorio inmisericorde_, a ver si atempera un poco”.
La mujer dirigió su mirada hacia los inquietantes ojos que la escrutaban y, por si las moscas, ahogó la petición que a punto estuvo de salir de su desdentada boca. “Entre nómadas no vamos a pisarnos las mangas, viejita”, concedió la siniestra figura a la par que depositaba sobre las calludas manos, doblado en vuelta y media, un billete de los del fajo desencadenante de su impulso criminal. Cuando ella iba a agradecerle el detalle, un firme y masculino índice derecho la contuvo de golpe: “¡Chssst!”. Sólo a las gotas de lluvia les estaba permitido repiquetear sobre la empapada calle, envuelta ya en unos silenciosos…
El motor de un coche se acercó a toda velocidad y él, de un salto, se cruzó en su camino con el tiempo justo de echarse a un lado para no morir en el intento. “Ni libre ni ocupado”, oyó decir al conductor, de cuya ventanilla salió disparada una botella vacía de ginebra que fue a estamparse contra la luna del Rancho Latino, un tugurio que exhalaba un fermentado olor a tabasco con cuya esencia se podría incendiar el infierno. Chorreando imprecaciones, palpó la pistola con intención de desenfundarla, pero desistió en seguida para no armar barullo. En su lugar, se sacudió la bilis y echó mano de la agenda para escribir la matrícula: “PS 56 IC”.
Reanudó la marcha con la calma de quien se sabe seguro de su destino y dos manzanas más allá encontró lo que buscaba: “Planeta Fernando. Migraciones Terrestres”. Antes de entrar dejó salir a una pareja en el momento en que ella lanzaba una advertencia con tintes de reproche: “Mira que te lo tengo dicho…”, bramó la rubia con aspecto de fulana a un tipo acomplejado no más alto que sus tetas.
“¿En qué puedo servirle, caballero?”, preguntó un dependiente en cuyo rostro prejubilar maldecía un acné todavía juvenil. “Déme un billete a cualquier parte”, ordenó ya con el fajo de la ignominia sobre el mostrador. El servicio fue rápido y las instrucciones, urgentes: “Su tren sale a primera hora de la mañana, señor”, informó, inquieto, el otro.
Amanecía cuando llegó a la estación. Una peste a arenques rancios le sacudió el sueño y lo obligó a espabilarse en dirección a la terminal de pasajeros. Cumplidos los trámites, salió por una puerta que lo condujo directamente al apeadero, ocupado por una mole de color negro en cuyos primeros vagones relucía un nombre en letras doradas: De la Mediterrània a l’Atlántic.
Subió las escalerillas, buscó su compartimento, se sentó y esperó. Media hora después un silbato de perezoso timbre anunciaba la salida, momento en el que un individuo de inquietante aspecto se sentó frente a él. Una extraña sensación se adueñó de la atmósfera, que el recién llegado suavizó. Sacándose el sombrero, se presentó: “Castro, Antón Castro…”.

Imagen: Fotograma de la película Sin city
Homenaje bajo los efectos del optalidón