Bastos en las narices

Si fuese posible cambiar una pizca de toda la mierda que veo a diario, sólo una, quizá escogería hoy ser egoísta. Cambiarme a mí. A veces me gustaría ser de esas personas que caminan por la calle con la seguridad de que la felicidad está a la vuelta de la esquina, encerrada en la caña que van a beber con sus amigos. Seguramente su universo no se altera al entrar en agujeros negros en los que miles de personas mueren en un terremoto por ser unos parias; ni en otros en que unos capullos matan gente a sangre fría para exigir unos derechos que ya ni siquiera recuerdan. [+ Ad astra per aspera]
Hace poco escribí que la fe no mueve montañas pensando en que sólo los ilusionistas, que no los ilusionados, son capaces de conseguirlo. Hay quien básicamente coincide con esa idea y reflexiona sobre ella con palabras como puños, lo que refuerza la teoría de que siempre hay alguien que puede ser dialécticamente más duro cuando la vida pinta bastos en las narices.
Si la fe no mueve montañas, podemos conceder que la conciencia no sirve para cambiar el mundo; pero queda la esperanza de que contribuya a no empeorarlo. Y ahí es donde hay que espabilar, y hasta acuchillar, el estímulo.